A um passo

Cansaço. Puro cansaço de lutar e de sobreviver. É a única coisa que se pode dizer daquele pobre criatura. Sonhou alto, qual Ícaro. E, como tal, caiu nas ondas profundas da sua própria frustração. Durante sete ou oito anos lutou. Lutou firme e forte contra todas as adversidades que a vida lhe ia pondo aos pés. Passou fome, venceu uma depressão, superou dois namoros falhados, abraçou a sua solidão. Tudo em nome de uma felicidade que, mesmo não sendo excepcional, iludia-o. Adorava pensar positivo em relação ao seu futuro, mas não consegue. E porquê? Que motivação se tem quando todo o esforço que se faz é recompensado com ainda mais e piores desafios? Prometem-lhe sempre que o próximo dia será melhor mas o próximo dia ainda lhe apresenta com mais e piores dificuldades. Ele está tão farto. Tão abominavelamente saturado de lutar por meros pingos. A sua vida tornou-se no mito de Sísifo: rebolando uma rocha montanha acima para que, quando chega lá perto, o rochedo rebola montanha abaixo. Apenas para que ele recomece. Luta para um fim num ciclo vicioso de fome, desespero, lágrimas e insucesso. E está tão farto. E a esperança que o mantia firme, bem humorado e confiante já o abandonou. Tão farto. Tão perto de dar o passo final e desistir de tudo. Porque, afinal, tudo o que recebe pelas suas lutas e pelos seus sacrifícios são perspectivas de mais e piores lutas e mais e piores sacrifícios... Para quê lutar mais? Onde buscar mais forças? Admira-se ainda de ter conseguido aguentar oito anos de fome, solidão, depressão, tristeza e falhanços sucessivos... Tão farto que ele simplesmente deixa-se cair e ir. E foi.